RELATO HISTÓRICO: UN LARGO VIAJE

(BASADO EN HECHOS REALES)

Febrero de 1937:

Suenan las sirenas de evacuación, Manolillo y su familia todavía están en la choza de La Malagueta. El avance de las tropas extranjeras es inexorable. Los camisas negras italianos luchan a las puertas de la ciudad, la aviación alemana hace estragos, y el tercio moro asoma por la costa.

—Padre, déjelo, nos tenemos que ir ya—apremia Adelina, su madre, mientras con una mano tira del burro y con la otra sujeta a la niña chica.

El abuelo se entretiene en guardar los cenachos y algunos aparejos de pesca. La pequeña Dolores no suelta la mano de su hermano mayor, al que sigue muda, con la cara churretosa y expectante. Manolillo, a sus trece años, sospecha lo que su madre no atina a comprender. El abuelo no ha dicho nada, pero solo hay que observar su acentuada cojera para suponerlo.

El hombre, de piel arrugada y curtida, al fin se decide a hablar:

RELATO HISTÓRICO: ÚLTIMOS DÍAS EN ELDA

(BASADO EN HECHOS REALES)

Jueves, 2 de marzo de 1939

La mañana es fresca. En su paseo matutino el doctor se ha internado someramente en el bosque. La pineda asciende por las bruscas laderas de la sierra. Dicen que desde la cima se divisa la ciudad de Alicante, pero él no va a subir tan arriba. No tiene ánimo ni tiempo. En su camino de regreso contempla las localidades de Elda y El Petrel a sus pies, y la finca que le da cobijo, El poblet, muy próxima, apenas se ha alejado unos centenares de metros. Varios guardias lo vigilan a cierta distancia, todo está muy tranquilo. Uno podría imaginar que no se está librando una cruenta guerra civil en el país.

RELATO DE FICCIÓN: EL RETRATO

 Finalista en el Certamen literario “El Laurel” 2017        

Mi compañero de celda está loco. Desde que llegó se pasa las noches sin dormir, moviéndose en la litera y murmurando incongruencias sobre un cuadro. Durante el día está taciturno, casi no habla con nadie y se comporta de forma extraña. No es como la mayoría de los que estamos aquí; es un tipo de clase media, con cultura, tenía un buen trabajo, un buen sueldo… y no anda enredado con drogas ni otros rollos parecidos, según creo.

Ayer, por primera vez en una semana, se sentó a mi lado en el patio. Sin decir nada, callado y con la mirada fija en el suelo. De pronto, comenzó a susurrar algo. Tardé un rato en comprender que me estaba explicando una historia. Su historia:

RELATO DE FICCIÓN: R.I.P.

Cuando la muerte no es 
el final...

Aquel sábado fue el día fatídico. La fecha, señalada por el destino, en que todo empezó. Aunque, según como se mire, sería más correcto decir que fue cuando todo terminó. Porque comenzar, lo que se dice comenzar, supongo que fue mucho antes, concretamente treinta y seis años antes. O precisando aún más; la desgracia germinó en el mismo instante en que nací. Porque aquella tarde, con el primer llanto de vida, entró en mi diminuto cuerpecito —quiero puntualizar que entonces era diminuto, pero que después crecí hasta alcanzar las dimensiones de un hombre normal— el alma.

Sí, he dicho el alma, esa sustancia incorpórea que es el principio vital de cualquier ser vivo. Eso, o lo que Dios quiera que sea, porque confieso que nunca me he interesado demasiado en interpretaciones filosóficas, teológicas o metafísicas sobre este tema ¿quién lo hace? La cosa es que el alma entró en mi interior. No un ánima cualquiera, sino concretamente la mía, con todas las peculiaridades y rarezas que después conformarían mi personalidad. 

RELATO HISTÓRICO: EL VERDUGO ITINERANTE

Relato histórico y negro.
PREMIO LITERARIO REVISTA “TOT MATARÓ 1998”

Eusebio González Suquía era verdugo itinerante de la provincia de Segovia, al servicio de su Majestad la Reina de España.

Acompañado del guarda y del carcelero, custodiaba al reo, Alonso Segura, hasta el patíbulo. El reo era un furtivo; se le habían encontrado dos venados y tres puercos salvajes en su cabaña. El Marqués, el Excelentísimo Don José­-Ignacio Sánchez-Terán, había sido tajante en su sentencia: "Hay que dar un castigo ejemplar a estos desalmados, para acabar de una vez por todas con la delictiva práctica del furtivismo en nuestras tierras". Eusebio estaba totalmente de acuerdo. ¿Por qué no podían buscarse todos aquellos maleantes una ocupación digna y decente, como el mismo había hecho? Eusebio González, recordaba su infancia y juventud con cierta tristeza y melancolía. Había sufrido muchas fatalidades, pero nunca se había desviado del camino recto.

RELATO DE LA SEMANA 8

Otro relato negro... 

Un asesino anda suelto

La ciudad estaba convulsionada y la tensión se palpaba en el ambiente. No se hablaba de otra cosa en toda la villa; en los bares, en los supermercados, a la salida de los colegios… sobretodo en estos últimos, donde la presencia policial se había multiplicado con creces.

Todo comenzó hace dos semanas, cuando el cadáver de un niño de ocho años apareció degollado, al pie de uno de los grandes cedros del Parque Central. La noticia causó desconcierto en toda la comarca. Se habló de violencia juvenil, malos tratos, drogas, violacio­nes... de hecho, cada ciudadano tenía su propia teoría sobre el caso. Los medios de difusión locales trataron el tema ampliamente, e incluso se habló de ello en Antena 3, en una especie de Reality Show macabro, en el que se recrearon escenas del crimen y se difundieron enternecedoras imágenes de la impúber víctima.

RELATO DE LA SEMANA 7

Hay pesadillas de las que nunca puedes despertar

Extrañas sombras surgen de la oscuridad, difusas como el humo, terribles. Se acercan, un miedo primitivo me hiela las entrañas que se encogen con angustia. Las tinieblas llegan, están sobre mí; están en mí. Mi cuerpo se convulsiona, los músculos se contraen con espasmos, la mandíbula gira sobre sí misma, los ojos se hinchan, mis facciones cambian. Hay dolor, pero es superado por el miedo, el horror de la mente ante el caos.

Todo escapa al raciocinio. Las leyes naturales, el orden que da poder y paz al hombre, no existen. La barrera entre lo real y lo irreal ha desaparecido. La lógica ha derivado en absurdo: la gravedad es aleatoria, el tiempo variable. La habitación donde me encuentro cambia a cada parpadeo. Grito con pavor, la voz se distorsiona, como si el aire no fuese homogéneo. El alarido gira y vuelve a mí, pero ahora es una carcajada que intenta penetrar en mi garganta. ¡No!

RELATO: YO, VAMPIRO

Lo confieso; soy uno de ellos, pero no estoy solo.

Soy un vampiro. Uno de verdad, auténtico. No una burda imitación ni una fantástica farsa ficticia de nuestra especie. No soy un personaje novelesco inventado por alguna mente calenturienta con afanes lucrativos, como últimamente tanto proliferan. No, yo soy un ser real, una persona de carne y hueso que por lances de la vida posee y padece esta característica especial. Hay gente que es pelirroja, otros son guapos o feos, yo simplemente soy un vampiro.

Lo primero que quiero deciros es que no os dejéis engañar por las mil historias que se han divulgado sobre nosotros. Ni somos seres tan horribles como el Drácula de Bram Stoker ni los pedantes héroes adolescentes de la Meyer. No perdáis el tiempo con preguntas estúpidas como si me reflejo en un espejo o no puedo soportar el sol. Por supuesto que si me claváis una estaca en el corazón me muero, ¡qué cojones! Todo bicho viviente la palma si le hacen eso.

No, formulad la pregunta correcta: ¿me alimento de sangre humana?

RELATO POLICÍACO: EL PROFESOR Y SUS ALUMNOS

En la residencia de estudiantes se comete un crimen. 

Relato finalista en el certamen literario "Universidad de Córdoba" 2017

El trayecto es corto, apenas cinco minutos. Los pasajeros, casi todos estudiantes, visten ropas veraniegas, mangas cortas, colores alegres. El estío se empeña en no desaparecer, en alargarse hasta octubre, o incluso hasta noviembre.  «Es el cambio climático» rumia el viejo profesor. Aquel es su último año, no puede demorar más la jubilación. Son sus postreros viajes en tren hasta el campus. Le gusta confundirse entre la multitud de jóvenes que cada día abarrotan los vagones del convoy. Escuchar sus conversaciones banales, sus anhelos mundanos, sus sueños y aspiraciones. ¡Qué diferentes a los de su juventud! Pero cada generación debe vivir su tiempo. Algunos alumnos lo reconocen, otros se preguntan quién es ese anciano con chaqueta de pana y pajarita desfasada. Cierra los ojos y recuerda otras épocas, imágenes que se suceden sin orden; años ochenta, noventa, finales de los setenta… decenas de cursos académicos a sus espaldas, hombres y mujeres cuyas trayectorias posteriores desconoce. Algún político, varios científicos.  La gente con carrera se mueve bastante, tiene exalumnos repartidos por toda España, y también en el extranjero. Por desgracia, muchos han emigrado por pura necesidad.

RELATO DE LA SEMANA 4

Este relato negro lo escribí al revés; por eso empieza por "Fin". Si quieres conocer el título lee hasta el final... bueno, hasta el principio de la historia.

Ni fuimos felices ni comimos perdices. Al final, la mujer que yo amaba me engañó. Se quedó con el dinero y se fugó con el tipo guapo. ¿Os parece un buen desenlace? A mí no. Aunque supongo que ella y el joven sí estarán satisfechos.

Mi abogado me ha dicho que no cuente nada, que mi mejor defensa en el juicio será el silencio, así que voy a desahogar mi ira e indignación en este diario secreto. Os puedo confesar que Claudia —así se llama esa hembra desalmada—, es la culpable de todo, no lo puedo demostrar, pero ella fue la inductora del crimen. Si es que saquear parte de los activos de un gran banco se puede considerar un delito, sobre todo si se trata de un banco español que durante años ha estado estafando a sus clientes.

El plan fue cosa mía, es cierto, pero yo solo lo hice para ganarme el favor de esa esplendida mujer de la que me enamoré el primer día que fijó sus ojos en mí. También es innegable que fui el ejecutor, la mano que movió los hilos. No podía ser de otra forma, por mi profesión yo era el único de los tres que podía efectuar la operación financiera.

Precisamente por ese motivo se acercaron a mí. Debí de ser más perspicaz, sospechar la maquiavélica artimaña de esos dos embaucadores. En mi defensa reitero que caí presa de los encantos femeninos de Claudia. Sus hechizos nublaron mi visión, no habría advertido ni a una estampida de elefantes entrando por la puerta de mi oficina aquella mañana, cuando ella se presentó ante mí por primera vez.

RELATO: VENGANZA ROQUERA

Otro relato negro, casi gris. La vida es dura incluso para los viejos rockeros...

El sol del mediodía atraviesa los ventanales, golpeando sin piedad la amplia habitación del hotel cinco estrellas: tapicería clara, paredes blancas, cama enorme. Un hombre de mediana edad yace sobre ella con las piernas y los brazos atados en cruz, sujetos a los barrotes del dosel. Sábanas sudadas anudan sus tobillos y muñecas. El cuerpo está parcialmente cubierto hasta la mitad del torso.

Abre los ojos, el dolor de cabeza es tremendo. Resaca de alcohol y drogas. Tarda en advertir las ligaduras, la noche fue movida. Le cuesta recordar. El concierto acabó tarde, el público coreó su nombre: «Mr. Jon», y como siempre, hubo fiesta en el hotel. Joder, ¿con quién se acostó? Oye ruido en el baño, quiere llamar pero no le sale la voz. El móvil zumba sobre la mesita con insistentes wasaps. Intenta cogerlo, pero las estúpidas sábanas se lo impiden.

—¡Mierda! —El exabrupto suena rasgado, ronco.

—¡Eh! ¿Hay alguien ahí? ¡Vamos zorra, ven a desatarme!

No importa quién sea, a todos sus ligues las llama zorras. Intenta recapitular; recuerda a un pibón, muy alta, labios gruesos, pechos de silicona, culo duro como un balón de fútbol. ¡Hostia! Sí, se acuerda de ella. ¿Cómo se llamaba?

El agua corre en el lavabo. Algunas escenas de la noche comienzan a danzar en su mente. Se retuerce intranquilo. ¿Por qué se dejó atar? Eso todavía está turbio. Siente ganas de mear y un dolor agudo en el bajo vientre.

Al fin asoma ella en bata de lencería negra. Debajo solo unas braguitas. Cuerpo exuberante. En la mano una tablet con la cámara encendida, enfocándolo.

RELATO: EL DIABLO ME ENGAÑÓ

Relato finalista en el certamen literario “Jorge Maldonado” del ayuntamiento de Móstoles

La función de aquel sábado acabó sin pena ni gloria, como todas las de aquella temporada. Y no es que antaño hubiese habido épocas mejores, ni éxitos relevantes ni críticas excelentes… no, ni mucho menos. Toda una vida de dedicación, de esfuerzo, sin obtener resultados destacables. Nadie esperaba ya grandes sorpresas de un viejo como yo. Mi carrera artística se resumía en apenas unas líneas comentadas en la prensa local: «discreta actuación del barítono Antonio Busar». Eso en las más favorables, porque otras me calificaban de mediocre.

Odiaba esa palabra, me exacerbaba sobremanera leerla en los medios refiriéndose a mi persona, no era justo después de tantos años de sacrificio y trabajo. ¿Qué sabían esos periodistas de tres al cuarto? Unos peleles que se permitían opinar sin ni siquiera asistir a toda la función. ¡Ay! lo cierto era que, a mi edad, no me quedaban muchas oportunidades más: aquel era mi último año sobre las tablas, quizás una o dos representaciones antes de mi adiós definitivo. Lo que auguraba, sin remedio, una despedida final bastante… mediocre.

Deambulé mi tristeza, huraño y cabizbajo, entre los bastidores del antiguo teatro mientras los operarios se afanaban en recoger los bártulos y maderajes. Ya casi no quedaba nadie cuando lo vi. Estaba allí, sentado en el proscenio, sobre una de las sillas de madera que se utilizaban para el espectáculo. Como los focos estaban apagados, apenas era una sombra. Elegantemente vestido, de edad indefinible, me miró con rostro irónico y su voz sonó… la verdad es que no sabría precisarlo. Soy experto en calibrar voces humanas, por deformación profesional siempre observo matices y sonoridades en las oratorias, pero, como pronto os explicaré, en su alocución no percibí ni la dicción ni las entonaciones propias de un ser terrenal. 

—Antonio tu tiempo se acaba —dijo. Y yo miré hacia atrás, como si hubiese más Antonios allí, pero estábamos solos. El silencio que nos rodeaba era sepulcral, como si el resto del personal se hubiese ido muy lejos, o como si aquella porción del escenario flotase en un vacío inmenso. 

—¿Quién es usted? —Espeté taciturno. Pero él continuó hablando, exponiendo su mensaje de ultratumba y obviando mi pregunta.

—Yo puedo ayudarte. A estas alturas soy tu último recurso. Como puedes comprobar, he acudido  en respuesta a tus plegarias.

—No he pedido ayuda, ni he rezado a nadie —respondí malhumorado.

Solía reaccionar así cuando una situación me sobrepasaba; con hosquedad. Es un mecanismo de defensa que vete a saber cuándo y por qué motivos adquirí. Algún trauma de la infancia, os diría un psicólogo, ellos siempre tienen respuestas para todo. Pero en este caso, mi antipatía solo provocó que el hombre se acomodara en la silla divertido. Tampoco me preguntéis por qué pensé esto, ni lo vi sonreír ni efectuó gestos  de hilaridad, sin embargo, esa fue la impresión que me dio.

También fue entonces cuando reparé en el ornamentado bastón que sujetaba en su mano izquierda.

—Hay muchas formas de orar, a veces solo hace falta desear algo como tú lo deseas.

RELATO DE LA SEMANA 1

No sé si es ilustrativo que la mayoría de mis relatos sean de género negro. Me atrae explorar las mil caras de la maldad humana.

Posiblemente, somos la única especie que siente placer ante la desgracia ajena. Todos tenemos una parte morbosa, mezquina, vengativa… y algunas personas se dejan llevar por esos sentimientos. Debo admitir que a veces, mientras escribo, me repugna la actitud de ciertos personajes, pero precisamente por eso lo hago; para recordar que esos monstruos están ahí, al acecho, dispuestos a tomar el control de nuestras acciones al menor descuido… 

(La cruda realidad está ahí, y aunque miremos hacia otro lado no desaparece)

Daciana camina presurosa por la fría avenida. Llega tarde, Cristi tenía fiebre y no lo ha podido dejar en la guardería hasta ahora. Maldice los tacones que no la dejan correr «Mihail se va a enfadar» piensa, aunque ya le da igual, disgustado o no, siempre se comporta como un cabrón. El club no está lejos, solo a un par de calles. Es un edificio ruinoso en el centro histórico.

Daciana pensaba que España era un país cálido, pero aquella ciudad de provincia, en invierno, es gélida como Siberia. Llama con los nudillos, si no usa el timbre quizás Mihail no advierta su llegada. Pasan los segundos, suspira y pulsa el interruptor, en ese momento la puerta se abre. Ruxandra la mira con desaprobación, la enemistad desapareció hace años, pero eso no significa que sean amigas, se ha demorado expresamente.

—Llegas tarde y sin maquillar —las palabras de Ruxandra no son un reproche, constatan un hecho.

—Ya lo sé —murmura Daciana, no tiene ganas de discutir con ella. Sube las desgastadas escaleras, a la derecha están las habitaciones de trabajo, a la izquierda las dependencias privadas. Son las once y media de la mañana, todavía no hay clientes.

Cruza por delante del dormitorio de Mihail, la puerta está cerrada. Lo comparte con Elisabeta, hace poco que la joven es su nueva novia y las primeras noches de romance suelen ser muy intensas, ella lo sabe por experiencia.

Accede al baño y saca su estuche, se acicala de forma mecánica. Ya ha cumplido los treinta y dos, pero todavía conserva la belleza juvenil, a los clientes les dice que tiene veintiséis y realmente los aparenta con el maquillaje.

Bajo el quicio de la puerta aparece Elisabeta, en combinación, el pequeño espejo refleja su joven, lozano e insultante cuerpo de dieciocho años. La mirada es desafiante, altiva, como corresponde a la elegida. Daciana también lo fue hace años, como después lo fue Ruxandra.

 —¿Has pasado mala noche? —la voz de la joven es sibilante, usa un castellano casi ininteligible, entre ellas lo practican para que la nueva lo aprenda. No es una frase inocente: «haces mala cara, él ya no te quiere, ahora está conmigo» en su mirada adivina  más cosas, pero es incapaz de odiar a la muchacha. No puede detestarla como detestó a Ruxandra cuando ocupó su lugar en el lecho de Mihail. Elisabeta le recuerda a su pequeña Nicoleta.

FINALISTA EN EL X CERTAMEN INTERNACIONAL DE RELATO “UNIVERSIDAD DE CÓRDOBA”

El pasado lunes 30 de enero de 2017, se celebró la entrega de premios del certamen literario "Universidad de Córdoba". Durante el acto se dieron a conocer los finalistas y ganadores del concurso.

El relato que presenté ha resultado ser uno de los finalistas. Cosa de la que me siento orgulloso y feliz. El primer premio estaba dotado con 1.000 euros en metálico y se lo llevó el autor de la obra titulada: "Aprendiendo a aprender". Para los finalistas no hay dotación monetario (¡qué lástima!). 

La universidad editará un libro con las obras finalistas y ganadora. Los autores galardonados somos de diferentes ciudades de España y uno es de Argentina, lo que demuestra que la participación ha sido notoria.

Los relatos debían tratar sobre la vida universitaria. El mío se titula: "El profesor y sus alumnos" y siguiendo mis oscuras inclinaciones cuenta con una trama criminal, con cadáver e investigación policial incluida. Al ser un relato corto me costó un poco redactar una historia coherente, pero el resultado final fue aceptable.