RELATO POLICÍACO: EL PROFESOR Y SUS ALUMNOS

En la residencia de estudiantes se comete un crimen. 

Relato finalista en el certamen literario "Universidad de Córdoba" 2017

El trayecto es corto, apenas cinco minutos. Los pasajeros, casi todos estudiantes, visten ropas veraniegas, mangas cortas, colores alegres. El estío se empeña en no desaparecer, en alargarse hasta octubre, o incluso hasta noviembre.  «Es el cambio climático» rumia el viejo profesor. Aquel es su último año, no puede demorar más la jubilación. Son sus postreros viajes en tren hasta el campus. Le gusta confundirse entre la multitud de jóvenes que cada día abarrotan los vagones del convoy. Escuchar sus conversaciones banales, sus anhelos mundanos, sus sueños y aspiraciones. ¡Qué diferentes a los de su juventud! Pero cada generación debe vivir su tiempo. Algunos alumnos lo reconocen, otros se preguntan quién es ese anciano con chaqueta de pana y pajarita desfasada. Cierra los ojos y recuerda otras épocas, imágenes que se suceden sin orden; años ochenta, noventa, finales de los setenta… decenas de cursos académicos a sus espaldas, hombres y mujeres cuyas trayectorias posteriores desconoce. Algún político, varios científicos.  La gente con carrera se mueve bastante, tiene exalumnos repartidos por toda España, y también en el extranjero. Por desgracia, muchos han emigrado por pura necesidad.

RELATO DE LA SEMANA 4

Este relato negro lo escribí al revés; por eso empieza por "Fin". Si quieres conocer el título lee hasta el final... bueno, hasta el principio de la historia.

Ni fuimos felices ni comimos perdices. Al final, la mujer que yo amaba me engañó. Se quedó con el dinero y se fugó con el tipo guapo. ¿Os parece un buen desenlace? A mí no. Aunque supongo que ella y el joven sí estarán satisfechos.

Mi abogado me ha dicho que no cuente nada, que mi mejor defensa en el juicio será el silencio, así que voy a desahogar mi ira e indignación en este diario secreto. Os puedo confesar que Claudia —así se llama esa hembra desalmada—, es la culpable de todo, no lo puedo demostrar, pero ella fue la inductora del crimen. Si es que saquear parte de los activos de un gran banco se puede considerar un delito, sobre todo si se trata de un banco español que durante años ha estado estafando a sus clientes.

El plan fue cosa mía, es cierto, pero yo solo lo hice para ganarme el favor de esa esplendida mujer de la que me enamoré el primer día que fijó sus ojos en mí. También es innegable que fui el ejecutor, la mano que movió los hilos. No podía ser de otra forma, por mi profesión yo era el único de los tres que podía efectuar la operación financiera.

Precisamente por ese motivo se acercaron a mí. Debí de ser más perspicaz, sospechar la maquiavélica artimaña de esos dos embaucadores. En mi defensa reitero que caí presa de los encantos femeninos de Claudia. Sus hechizos nublaron mi visión, no habría advertido ni a una estampida de elefantes entrando por la puerta de mi oficina aquella mañana, cuando ella se presentó ante mí por primera vez.

RELATO: VENGANZA ROQUERA

Otro relato negro, casi gris. La vida es dura incluso para los viejos rockeros...

El sol del mediodía atraviesa los ventanales, golpeando sin piedad la amplia habitación del hotel cinco estrellas: tapicería clara, paredes blancas, cama enorme. Un hombre de mediana edad yace sobre ella con las piernas y los brazos atados en cruz, sujetos a los barrotes del dosel. Sábanas sudadas anudan sus tobillos y muñecas. El cuerpo está parcialmente cubierto hasta la mitad del torso.

Abre los ojos, el dolor de cabeza es tremendo. Resaca de alcohol y drogas. Tarda en advertir las ligaduras, la noche fue movida. Le cuesta recordar. El concierto acabó tarde, el público coreó su nombre: «Mr. Jon», y como siempre, hubo fiesta en el hotel. Joder, ¿con quién se acostó? Oye ruido en el baño, quiere llamar pero no le sale la voz. El móvil zumba sobre la mesita con insistentes wasaps. Intenta cogerlo, pero las estúpidas sábanas se lo impiden.

—¡Mierda! —El exabrupto suena rasgado, ronco.

—¡Eh! ¿Hay alguien ahí? ¡Vamos zorra, ven a desatarme!

No importa quién sea, a todos sus ligues las llama zorras. Intenta recapitular; recuerda a un pibón, muy alta, labios gruesos, pechos de silicona, culo duro como un balón de fútbol. ¡Hostia! Sí, se acuerda de ella. ¿Cómo se llamaba?

El agua corre en el lavabo. Algunas escenas de la noche comienzan a danzar en su mente. Se retuerce intranquilo. ¿Por qué se dejó atar? Eso todavía está turbio. Siente ganas de mear y un dolor agudo en el bajo vientre.

Al fin asoma ella en bata de lencería negra. Debajo solo unas braguitas. Cuerpo exuberante. En la mano una tablet con la cámara encendida, enfocándolo.

RELATO: EL DIABLO ME ENGAÑÓ

Relato finalista en el certamen literario “Jorge Maldonado” del ayuntamiento de Móstoles

La función de aquel sábado acabó sin pena ni gloria, como todas las de aquella temporada. Y no es que antaño hubiese habido épocas mejores, ni éxitos relevantes ni críticas excelentes… no, ni mucho menos. Toda una vida de dedicación, de esfuerzo, sin obtener resultados destacables. Nadie esperaba ya grandes sorpresas de un viejo como yo. Mi carrera artística se resumía en apenas unas líneas comentadas en la prensa local: «discreta actuación del barítono Antonio Busar». Eso en las más favorables, porque otras me calificaban de mediocre.

Odiaba esa palabra, me exacerbaba sobremanera leerla en los medios refiriéndose a mi persona, no era justo después de tantos años de sacrificio y trabajo. ¿Qué sabían esos periodistas de tres al cuarto? Unos peleles que se permitían opinar sin ni siquiera asistir a toda la función. ¡Ay! lo cierto era que, a mi edad, no me quedaban muchas oportunidades más: aquel era mi último año sobre las tablas, quizás una o dos representaciones antes de mi adiós definitivo. Lo que auguraba, sin remedio, una despedida final bastante… mediocre.

Deambulé mi tristeza, huraño y cabizbajo, entre los bastidores del antiguo teatro mientras los operarios se afanaban en recoger los bártulos y maderajes. Ya casi no quedaba nadie cuando lo vi. Estaba allí, sentado en el proscenio, sobre una de las sillas de madera que se utilizaban para el espectáculo. Como los focos estaban apagados, apenas era una sombra. Elegantemente vestido, de edad indefinible, me miró con rostro irónico y su voz sonó… la verdad es que no sabría precisarlo. Soy experto en calibrar voces humanas, por deformación profesional siempre observo matices y sonoridades en las oratorias, pero, como pronto os explicaré, en su alocución no percibí ni la dicción ni las entonaciones propias de un ser terrenal. 

—Antonio tu tiempo se acaba —dijo. Y yo miré hacia atrás, como si hubiese más Antonios allí, pero estábamos solos. El silencio que nos rodeaba era sepulcral, como si el resto del personal se hubiese ido muy lejos, o como si aquella porción del escenario flotase en un vacío inmenso. 

—¿Quién es usted? —Espeté taciturno. Pero él continuó hablando, exponiendo su mensaje de ultratumba y obviando mi pregunta.

—Yo puedo ayudarte. A estas alturas soy tu último recurso. Como puedes comprobar, he acudido  en respuesta a tus plegarias.

—No he pedido ayuda, ni he rezado a nadie —respondí malhumorado.

Solía reaccionar así cuando una situación me sobrepasaba; con hosquedad. Es un mecanismo de defensa que vete a saber cuándo y por qué motivos adquirí. Algún trauma de la infancia, os diría un psicólogo, ellos siempre tienen respuestas para todo. Pero en este caso, mi antipatía solo provocó que el hombre se acomodara en la silla divertido. Tampoco me preguntéis por qué pensé esto, ni lo vi sonreír ni efectuó gestos  de hilaridad, sin embargo, esa fue la impresión que me dio.

También fue entonces cuando reparé en el ornamentado bastón que sujetaba en su mano izquierda.

—Hay muchas formas de orar, a veces solo hace falta desear algo como tú lo deseas.

RELATO DE LA SEMANA 1

No sé si es ilustrativo que la mayoría de mis relatos sean de género negro. Me atrae explorar las mil caras de la maldad humana.

Posiblemente, somos la única especie que siente placer ante la desgracia ajena. Todos tenemos una parte morbosa, mezquina, vengativa… y algunas personas se dejan llevar por esos sentimientos. Debo admitir que a veces, mientras escribo, me repugna la actitud de ciertos personajes, pero precisamente por eso lo hago; para recordar que esos monstruos están ahí, al acecho, dispuestos a tomar el control de nuestras acciones al menor descuido… 

(La cruda realidad está ahí, y aunque miremos hacia otro lado no desaparece)

Daciana camina presurosa por la fría avenida. Llega tarde, Cristi tenía fiebre y no lo ha podido dejar en la guardería hasta ahora. Maldice los tacones que no la dejan correr «Mihail se va a enfadar» piensa, aunque ya le da igual, disgustado o no, siempre se comporta como un cabrón. El club no está lejos, solo a un par de calles. Es un edificio ruinoso en el centro histórico.

Daciana pensaba que España era un país cálido, pero aquella ciudad de provincia, en invierno, es gélida como Siberia. Llama con los nudillos, si no usa el timbre quizás Mihail no advierta su llegada. Pasan los segundos, suspira y pulsa el interruptor, en ese momento la puerta se abre. Ruxandra la mira con desaprobación, la enemistad desapareció hace años, pero eso no significa que sean amigas, se ha demorado expresamente.

—Llegas tarde y sin maquillar —las palabras de Ruxandra no son un reproche, constatan un hecho.

—Ya lo sé —murmura Daciana, no tiene ganas de discutir con ella. Sube las desgastadas escaleras, a la derecha están las habitaciones de trabajo, a la izquierda las dependencias privadas. Son las once y media de la mañana, todavía no hay clientes.

Cruza por delante del dormitorio de Mihail, la puerta está cerrada. Lo comparte con Elisabeta, hace poco que la joven es su nueva novia y las primeras noches de romance suelen ser muy intensas, ella lo sabe por experiencia.

Accede al baño y saca su estuche, se acicala de forma mecánica. Ya ha cumplido los treinta y dos, pero todavía conserva la belleza juvenil, a los clientes les dice que tiene veintiséis y realmente los aparenta con el maquillaje.

Bajo el quicio de la puerta aparece Elisabeta, en combinación, el pequeño espejo refleja su joven, lozano e insultante cuerpo de dieciocho años. La mirada es desafiante, altiva, como corresponde a la elegida. Daciana también lo fue hace años, como después lo fue Ruxandra.

 —¿Has pasado mala noche? —la voz de la joven es sibilante, usa un castellano casi ininteligible, entre ellas lo practican para que la nueva lo aprenda. No es una frase inocente: «haces mala cara, él ya no te quiere, ahora está conmigo» en su mirada adivina  más cosas, pero es incapaz de odiar a la muchacha. No puede detestarla como detestó a Ruxandra cuando ocupó su lugar en el lecho de Mihail. Elisabeta le recuerda a su pequeña Nicoleta.

FINALISTA EN EL X CERTAMEN INTERNACIONAL DE RELATO “UNIVERSIDAD DE CÓRDOBA”

El pasado lunes 30 de enero de 2017, se celebró la entrega de premios del certamen literario "Universidad de Córdoba". Durante el acto se dieron a conocer los finalistas y ganadores del concurso.

El relato que presenté ha resultado ser uno de los finalistas. Cosa de la que me siento orgulloso y feliz. El primer premio estaba dotado con 1.000 euros en metálico y se lo llevó el autor de la obra titulada: "Aprendiendo a aprender". Para los finalistas no hay dotación monetario (¡qué lástima!). 

La universidad editará un libro con las obras finalistas y ganadora. Los autores galardonados somos de diferentes ciudades de España y uno es de Argentina, lo que demuestra que la participación ha sido notoria.

Los relatos debían tratar sobre la vida universitaria. El mío se titula: "El profesor y sus alumnos" y siguiendo mis oscuras inclinaciones cuenta con una trama criminal, con cadáver e investigación policial incluida. Al ser un relato corto me costó un poco redactar una historia coherente, pero el resultado final fue aceptable.

FINALISTA EN EL CERTAMEN LITERARIO AYUNTAMIENTO DE MÓSTOLES

El pasado viernes 18 de noviembre, se celebró la entrega de premios del certamen literario "Jorge Maldonado" organizado por el ayuntamiento de Móstoles.

Tuve la suerte de ser uno de los finalistas. Y no, no gané el primer premio, pero mi ego de escritor quedó razonablemente satisfecho; se presentaron casi 500 obras, con participantes de toda España, de Argentina y de otros países de las américas que ahora no recuerdo. Es lo que suele suceder cuando te puedes presentar al concurso por email. La organización seleccionó 22 obras finalistas, entre ellas la mía como ya he dicho, y durante la gala se dio a conocer el relato ganador.

El responsable del certamen elogió la calidad de los escritos y destacó del cuento vencedor su contribución en realzar y difundir los valores humanos. «Abre los ojos» fue la narración premiada; se trata de la historia de una niña árabe que es obligada a casarse con un hombre adulto, sometida a maltrato y violación la chica decide escapar y huir hacia Europa.

RELATO BREVE: SIRENAS VOLADORAS. Ciencia ficción y humor

Cuando salí de la sala de proyecciones, fui directamente a casa para compartir con mis amigos de Facebook mis impresiones sobre la película que acababa de ver.

Entré en uno de mis grupos favoritos: PELICULAS CHORRAS DE CIENCIA FICCIÓN. Enseguida publiqué la entrada:

YO: Hola a todos, ¿alguien ha visto la peli Sirenas voladoras?

POCOYÓ: ¿De qué va? ¿De ambulancias que vuelan?

PICHABRAVA: ¡Joder! Solo con el título ya me pongo cachondo…

YO: No, resulta que las sirenas son alienígenas que viven en el fondo de nuestros mares.

STEPHEN HAWKING: Es un tema recurrente.

TITONINO: ¿Dónde se puede ver?

PICHABRAVA: Pero ¿es porno?

ADMINISTRATOR: Pichabrava, eres un pesao con lo del porno, ya te he dicho muchas veces que este es un grupo de sci-fi.

YO: La acabo de ver en una sala cutre. La he grabado con el móvil, ahora os la paso.

POCOYÓ: Pero ¿son sirenas de ambulancias o de policías?

LDZ22: Frt ggty dfg hjj.

TITONINO: Pocoyó, las sirenas son alienígenas.

STEPHEN HAWKING: Yo escribí —bajo pseudónimo— un relato con un título parecido, en mi novela las sirenas venían de Europa, la luna de Júpiter que es un gran mar. Si me han copiado el argumento, los demandaré.

TITONINO: Stephen, eres un listillo y un prepotente.

PICHABRAVA: Eso, Stephen.  ¡Por qué no te callas! Je, je.

YO: Bueno, chicos, aquí la tenéis, pinchad el enlace y os la podréis bajar…

....

EDICIONES EN PAPEL DE TODAS LAS NOVELAS

¡Al fin! Tras un arduo trabajo tenemos todas las novelas editadas en papel. Ahora  ya se pueden comprar cómodamente por internet, haciendo el pedido en la plataforma amazon, (opción tapa blanda). A los pocos días se recibe el libro en el domicilio del lector.

He optado por editarlas todas en un mismo tamaño standard de 23 x 15 cm pues creo que es el más manejable y agradable para la lectura. El acabado de los libros es de buena calidad tanto la impresión como el encuadernado (a mí me ha encantado).

Los precios de cada ejemplar los he ajustado tanto como me ha sido posible, y varían en función del número de páginas de cada novela. En el caso de "Siete Rosas" he incluido algunas imágenes y  archivos históricos, que también encarecen un poco el precio de la edición, pero creo que enriquecen la historia y no quería renunciar a ellos.

En definitiva, espero que quien se anime a comprar alguno de los libros en papel se sienta satisfecho del producto que recibirá.

EL BOSQUE DE LOS NIÑOS PERDIDOS

De la serie: LOS GUARDIANES ALADOS.

NOVELA POLICÍACA / NEGRA /FANTASÍA

Ebook  de 274 páginas.

Echa un vistazo a los primeros capítulos en amazon

Edición en papel, 302 páginas. 
Haz el pedido on line y recibirás el libro en tu domicilio. Puedes pedirlo en:
Amazon por 11 euros. (elige la opción "Tapa blanda")
Create Space 11 euros (Editorial).

SINOPSIS:

Un extraño asesinato ocurre en el interior de un misterioso bosque del norte de Gerona.

Un niño aparece desnudo y perdido en la escena del crimen, es el único sospechoso que encuentra la policía. Extrañamente, parece coincidir con uno de los niños desaparecidos hace treinta y seis años…

Robert Pecci, el enigmático director del semanario paranormal «Los Guardianes Alados», colaborará con la policía en la investigación de este insólito caso.

Crímenes, desapariciones, misterios, vudú...

¿Qué se esconde en el interior del bosque?

¿Qué provoca los extraños sucesos?

¿Son seres de otro mundo o producto de pasiones más terrenales y mundanas?

¿Hasta dónde estás dispuesto a creer?

 NOVELA COMPLETA EN AMAZON 

RELATO BREVE: EL RETRATO

Mi compañero de celda está loco. Desde que llegó  se pasa las noches sin dormir, moviéndose en la litera y susurrando incongruencias sobre un retrato. Durante el día está  taciturno, casi no habla con nadie y se comporta de forma extraña. No es como la mayoría de los que estamos aquí;  es un tipo de clase media, de buen aspecto, con cultura, tenía un buen trabajo, un buen sueldo y no anda enredado con drogas u otros rollos parecidos.

Ayer, por primera vez en una semana, se sentó a mi lado en el patio. Se sentó sin decirme  nada, callado y con la mirada fija en el suelo. De pronto comenzó a susurrar algo, tardé un rato en comprender que me estaba explicando una historia; su historia:

RELATO BREVE: EL ASESINO DEL PARQUE

Mataró estaba convulsionado. Todo había comenzado dos semanas atrás, cuando el cadáver de un niño de ocho años apareció degollado, al pie de uno de los grandes cedros del Parc Central. La noticia causó desconcierto en toda la ciudad, se hablaba de violencia juvenil, malos tratos, drogas, violacio­nes... De hecho cada ciudadano tenía su propia teoría sobre el caso, los medios de difusión locales trataron el tema ampliamente, e incluso se habló de ello en Antena 3, en una especie de "Reality Show" macabro. Pero cuatro días después, se encontró el cuerpo sin vida de Carla, una niña de siete años, en el césped del parque de Cerdanyola, (oficialmente parque Puig i Cadafalch), debajo de uno de los nuevos puentes de madera.

El asunto tomó un cariz diferente; podía tratarse de un asesino en serie. El miedo se adueñó de la ciudad, alguien se dedicaba a asesinar a niños.

RELATO BREVE: NICOLASÍN

Las historias que explicaba el tío Anselmo sobre la guerra eran escalofriantes. Nadie podía imaginarse que aquel sesentón de barriga prominente, faz bobalicona y sonrisa perenne, hubiese sido capaz de hacer la mitad de las cosas que explicaba. La verdad es que a menudo nos preguntábamos si no sería todo inventado, y aquel hombre simplemente nos estaba tomando el pelo. Aunque, mirándole a la cara, era difícil creer que alguien tan memo fuese capaz de discurrir aquellas atrocidades. Siempre me viene a la memoria la historia de Nicolasín cuando hablo de ello, aunque no es la más bárbara de sus aventuras juveniles, tiene algo sórdido que golpea la imaginación del oyente, al menos la mía. El tío Anselmo la explicaba, más o menos, así: